"Al infierno de los sapos
al infierno de los sapos
al infierno de los sapos"
Mira
el otoño se descascara y el inviernos se desmadeja
una luz ténue y blandengue entra por la calle
sube con un paso senil por las veredas barnizadas de escarcha
si impregnan las ventanas de un estupor pétreo
les sale por los poros la sudoración de un insomnio imposible
el otoño se descascara y el invierno se vuelve tiras de papel café
Mira
la calle sube como un trapecio y andamios
se desmorona hacia arriba
un montón de penumbras que escalan a chorro hacia el cielo
como lava, como petróleo, como agua que expulsa una ballena
como sangre que huye de las venas cansadas de la miseria
como una ira que arranca de la garganta y se revienta la cara contra la calle
Mira
el gris parece una virgen arrojada sobre sábanas
con los muslos apretado y los brazos temblorosos
el gris es una virgen que gime de placer
a media mañana cuando la han raptado a un cuarto frío
el gris virgen no es sino el recuerdo de un blanco
tránsito al negro, tránsito por todos los colores
Mira, flores
